El Martir.

El mártir.

-          Otra vez Oliveira, siempre me engañas en favor de tu jefe.

-          ¿Y a santo de qué viene ahora eso? ¿Qué no ves como traigo la herida?

-          Tú prometiste sacarme a pasear a Almagro, siempre faltas a tus promesas.

Gekrepten se lamentaba de la poca suerte que había tenido en la vida, siempre encerrada en casa con un marido impedido incapaz de hacerla feliz.

-          Si tú ya acabaste, ¡dime! ¿dónde está él ahora?

-          Debe andar por abajo. ¿Para qué lo quieres?

-          Para nada… Necesito hablar con él sobre tu sueldo.

-          Pero Gekrepten, ahora necesito que me ayudes con las aguas, con este brazo que traigo yo solo no puedo llenar las calderas y necesito calmar el dolor, mañana será un día duro de trabajo.

-          Yo también necesito muchas cosas y tú no me das ninguna, voy a bajar no tardaré, es necesario que recoja algo de dinero.

Oliveira se resignaba al verla pintarse los labios y bajar las escaleras con ese contoneo que él tanto odiaba. Se resignaba,  igual que lo hacía cuando su jefe le decía – toma Oliveira, aquí sólo llevas la mitad, dile a tu mujer que venga a recoger el resto no sea que lo gastes en aguardientes. Y volvía a resignarse cuando la escuchaba reír y canturrear desde arriba. – Ese desgraciado, ¿y cuándo me ha visto el beber?

-          Gekrepten cómo te ha ido allá abajo, ¿ha aceptado a darte lo que merezco?

-          ¡Calla desgraciado! Deberías estarle agradecido por mantener a un viejo impedido…